"Como falar sobre livros que você nunca leu" é o nome do livro que eu encontrei no meio da sessão sobre educação em letras, na minha livraria preferida. Ri, abandonei aquele de 30 reais, "História da Língua Portuguesa" e comprei meu primeiro Kafka. Confesso que se eu cagasse dinheiro, compraria aquele livro desgraçado só pra ver como em menos de 200 páginas alguma personalidade inimaginável pôde pensar que conseguiria resumir infinitas orações e finalmente fazer com que qualquer ser humano pensante acreditasse nele. No fim das contas essa criatura, que não fiz questão de gravar o nome, fez algo besta o suficiente para se tornar interessante. Só juro que não perderia meu tempo com tal livro brutalmente inútil e escolho outro, considerada uma das melhores obras do século XX, quase tão inútil quanto. A diferença é que me tira do meu mundo e não me faz passar vergonha. Imagine ter um livro desses na estante, que medo. Seria ele só, coitado. Talvez menos pior do que ter mais de um Caio Fernando de Abreu. Dessa fase já passamos, ainda bem. Se for da sujeira prefiro Buk, até Mirisola.
